Mi papá compró un semiautomático Remington Modelo 742 Woodsmaster de Jcpenney el mismo año que nací. Lo superó con un easy alcance Bushnell 4 × 32; Fue fácilmente la compra más grande que había realizado en mucho tiempo, probablemente una que apenas podía pagar. Pero para un hombre que cazó poner carne en la mesa, ese rifle no period un lujo.
Esa arma se convirtió en el orgullo y la alegría de papá. Lo llevó con él a través de las montañas de Virginia durante más de 40 años y mató a más ciervos de lo que podía recordar. El inventory de nogal y el receptor de acero no eran nada lujosos, pero eran duros y honestos, como él.
El Modelo 742 period conocido por su leve retroceso y sus disparos rápidos de seguimiento. También tenía la reputación de ser quisquilloso si no se limpió correctamente. Pero mi papá cuidó ese rifle y lo mantuvo mucho más limpio que su camioneta (y también amaba su camioneta). Papá lo rompió en la mesa de la cocina después de cada temporada, limpiando cada rincón y grieta como si fuera algo sagrado.
Me dejó sostener ese rifle por primera vez en la mañana de Acción de Gracias en 1986 mientras se vestía con un gran ciervo. Antes de eso, no se me permitía tocarlo. No confiaba en mí para manejarlo con el cuidado que creía que merecía. Sabía que me estaba dando una gran responsabilidad, confiando una de sus posesiones más preciadas. Se sentía como si hubiera puesto el mundo entero en mis manos.
Tomé ese rifle atravesado en mi hombro derecho, mi propio golpe 30-30 colgando de mi izquierda, mientras arrastraba ese ciervo sobre terreno áspero hacia el camión. Bueno, después del anochecer, el faro de papá period la única luz seen en el bosque. Se sentía como 10 millas de rocas, Laurel y Deadfall antes de salir a la carretera, o lo que pensamos que period el camino.
Salíamos demasiado bajo, en una cama de arroyo con el lado empinado, mirando directamente a la carretera unos 30 yardas sobre nuestras cabezas.
Papi brilló su luz del terraplén y suspiró. Luego comenzó a transportar a ese ciervo por la colina, sus botas se deslizaron a través de las hojas muertas sobre el scree, perdiendo al menos tanto terreno como ganando.
“¡Alice! ¡Camina allí y vea si puedes marcar a alguien para ayudarnos!”
Pero solo tenía unos 13 años, tal vez 80 libras empapadas, ahogándome en botas demasiado grandes y pesadas por dos armas que parecían volverse más pesadas por minuto. Ese 742 solo se sintió como un tubo de plomo pesado con un alcance. Pero lo intenté. Subí el árbol al árbol, transportándome lentamente hacia arriba, papi gritaba detrás de mí.
“¡Cuidado con el alcance, maldita sea!”
“¡No golpees mi arma!”
“¡Te dije que tenías cuidado!”
Llegamos al camino eventualmente, sudando a través de nuestras capas a pesar del frío helado. Me senté en el ciervo mientras papá caminaba por el camino para conseguir el camión. Nadie se detuvo para ayudar.
Durante más de veinte temporadas, seguí a ese hombre, y ese rifle, a través del bosque. Una vez lo sostuve, cargado y listo, cuando un montón de hombres extraños se detuvieron en nuestro campamento de campo en medio de la noche. Papi se dirigía a encontrarse con ellos cuando me lo entregó.
“Hagas lo que hagas, no me dispares”, dijo.
Mi padre no fue particularmente sentimental. Period duro como las uñas y a menudo crítica de mí cuando period creciendo. Pero mostró su amor de otras maneras. Como llevarme a cazar cuando tenía picazón en ir, incluso cuando no podía quedarme quieto. La abofeteada de hombro que entregó cuando maté a mi primer ciervo. La forma suave que usó la sangre para pintar dos rayas gruesas en mis mejillas.
Años más tarde, mi hijo mayor, Daniel, caminó con nosotros en las montañas, viendo que ese mismo rifle se balancea en la espalda de su abuelo. Para entonces, la verificación se había usado suave, y la madera manchada se había opacado con la edad.
Daddy murió en 2017. Sufrió un ataque al corazón en el último día de la temporada de ciervos de Virginia. Estuvo durante dos días en el hospital. Tuve el privilegio de estar con él cuando tomó su último aliento. Mi madre y mis tres hijos más pequeños también estuvieron allí. Pero Daniel, sirviendo en el ejército, no llegó a tiempo. Cuando tuve que decirle por teléfono que su abuelo se había ido, pude escuchar el peso de él caer en su pecho como una piedra.
Cuando el ejército finalmente dejó ir a Daniel, condujo a través de la nieve y el hielo desde Fort Bragg a Hampton para estar con su familia. Después de abrazarnos a cada uno de nosotros, caminó directamente hacia el dormitorio de repuesto, deslizó la carcasa del arma debajo de la cama y tomó ese modelo 742 en sus manos temblorosas. Lo sostuvo en su hombro y colocó su mejilla tiernamente contra el inventory. Y lloró grandes y pesadas lágrimas en ese inventory de nogal.
Period lo más cerca que podía llegar a abrazar a su abuelo.
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La siguiente temporada, pude ver a mi hijo menor, Silas, tomar un tiro con el mismo rifle: un hermoso tiro de 125 yardas. Independiente. Sin descanso. Su mejilla presionó a la misma madera desgastada que contenía la cara de mi padre a través de cientos de disparos. Un disparo cayó ese dólar en sus pistas.
Ese rifle todavía dispara recto.
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